Глава 10: Глава 10: Портрет

Ночью он закричал.
Гермиона проснулась от резкого, рваного звука — не крика, а чего-то хуже. Хрипа. Как будто он не мог дышать. Как будто что-то сжимало ему горло.
Она открыла глаза.
Темно. Только лунный свет из окна — серый, холодный. Драко лежал рядом. Метался. Руки сжимали одеяло. Голова дёргалась. Губы двигались — беззвучно, потом шёпотом.
— Нет. Нет. Пожалуйста.
Она приподнялась на локте.
— Драко.
Он не слышал. Продолжал метаться. Лицо — искажённое. Чужое. Как будто он был не здесь. Как будто он был там.
— Не надо. Я не хотел. Пожалуйста.
Она коснулась его плеча.
— Драко. Проснись.
Он дёрнулся. Резко. Как от удара. Глаза открылись — но не видели. Смотрели сквозь неё. В темноту.
— Я в Азкабане, — сказал он. Голос был хриплым. Детским. — Я в Азкабане. Я не...
— Нет. — Она взяла его лицо в ладони. — Нет. Ты здесь. Со мной. Слышишь?
Он смотрел на неё. Не узнавал. Дышал — тяжело, часто.
— Ты здесь, — повторила она. — Ты в Малфой-мэноре. В своей комнате. Ты не в Азкабане. Ты со мной.
Он моргнул.
Потом ещё раз.
Что-то в его глазах — что-то, что было там, — начало отступать.
— Гермиона? — сказал он.
— Да. — Она погладила его по щеке. — Это я. Я здесь.
Он смотрел на неё. Молча. Потом — что-то сломалось. Не так, как раньше. По-другому. Он придвинулся. Уткнулся лицом в её грудь. Обнял — крепко, отчаянно, как ребёнок. Как человек, который боится, что его отпустят.
Она замерла.
Потом обняла его. Одной рукой — за плечи. Второй — по голове. Медленно. Провела по волосам. Ещё раз. Ещё.
Он дрожал.
— Тише, — сказала она. — Тише. Я здесь. Я никуда не уйду.
Он не ответил. Просто прижался крепче. Дыхание — неровное, горячее — на её коже.
Она гладила его по голове. Перебирала волосы — светлые, мягкие, пахнущие травами и дымом. Снова и снова. Пока его дыхание не выровнялось. Пока дрожь не утихла. Пока он не затих.
Он уснул.
Уткнувшись в неё. Обняв. Впервые — крепко. Без кошмаров. Без криков.
Она не спала.
Смотрела в потолок. Гладила его по волосам. Слушала, как он дышит — ровно, глубоко, спокойно. Как будто впервые за восемь лет.
Она не двигалась. Не хотела его будить. Не хотела, чтобы это заканчивалось.
Лунный свет медленно полз по стене. Часы где-то в доме отсчитывали секунды.
Она гладила его по голове.
И думала о том, что останется.
Утром она проснулась раньше.
Драко всё ещё спал. Лицо — спокойное. Моложе, чем обычно. Без морщин. Без тени. Просто — человек. Просто — он.
Она смотрела на него. Долго.
Потом осторожно — очень осторожно — высвободилась. Он не проснулся. Только что-то пробормотал. Повернулся на бок. Обнял подушку.
Она встала. Надела халат. Вышла из комнаты.
Дверь закрыла тихо.

--

Утро было серым.
Она спустилась на первый этаж. Остановилась в холле. Посмотрела на коридоры — длинные, тёмные, пустые. На двери — закрытые, пыльные, забытые.
Она никогда здесь не ходила. Всегда — прямо в лабораторию. Вниз. К нему. Больше нигде.
Теперь — другое.
Она пошла по коридору. Медленно. Открывая двери.
Первая комната — гостиная. Мебель под белыми чехлами. Пыль. Камин — холодный, пустой. На стенах — пустые рамы.
Вторая — библиотека. Книги на полках — рядами. Некоторые — сгнили. Некоторые — целы. Пыль лежала на них, как снег.
Третья — столовая. Огромный стол. Свечи, оплывшие. Стулья, накрытые чехлами. Тишина.
Четвёртая. Пятая. Шестая.
Все одинаковые. Пыль. Чехлы. Пустота. Мэнор был мёртвым. Изувеченным. Дом, который перестал быть домом.
Она дошла до конца коридора.
Дверь была тяжёлой. Дубовой. С гербом Малфоев. Она толкнула её.
Кабинет.
Большой. С высокими потолками. С окном во всю стену — серый свет лился внутрь. Стол — массивный, тёмный, с резьбой. Кресло. Шкафы с бумагами. Полки с книгами.
Кабинет Люциуса.
Она вошла.
Огляделась. Медленно. Всё было покрыто пылью. Всё — нетронутое. Как будто после его смерти никто сюда не заходил. Как будто Драко просто закрыл дверь и забыл.
Она подошла к столу. Провела пальцами по поверхности. Пыль. Толстая. Серо-серая.
На столе — перо. Чернильница. Сухие. Письма — стопкой. Она не тронула.
Повернулась к стене.
И увидела портрет.
Он висел в углу — большой, в золочёной раме. Женщина. Светлые волосы. Голубые глаза. Красивая. Нарцисса.
Но портрет был мёртвым.
Краска облупилась. Трещины — по лицу, по шее, по рукам. Глаза — потускневшие. Не живые. Не двигались. Не смотрели. Просто нарисованные. Как у маглов. Как картина.
Гермиона подошла.
Она смотрела на неё. На Нарциссу. На женщину, которая спасла Гарри. Которая соврала Волан-де-Морту. Которая умерла, потому что не хотела жить.
Она смотрела на портрет.
Потом что-то в ней — что-то, что она не могла назвать, — решило.
Она сняла портрет со стены.
Осторожно. Двумя руками. Он был тяжёлым. Пыльным. Она обернула его платком — тем самым, который взяла с кресла. Прижала к груди.
И понесла.

--

Она спрятала его в своей комнате.
За шкафом. В углу. Накрыла старым покрывалом. Чтобы не было видно. Чтобы Драко не заметил. Пока не будет готов.
Она не знала, зачем это делает. Не знала, как восстановить портрет. Не знала, стоит ли вообще.
Но что-то внутри говорило: надо.
Она села на кровать. Посмотрела на угол. На спрятанное.
Потом встала. Спустилась вниз.

--

Драко был в лаборатории.
Он стоял у котла — спиной к ней. Рубашка расстёгнута. Волосы растрёпаны. Он не обернулся.
— Ты ушла, — сказал он.
— Я вернулась.
Он помешал. Молчал.
Она подошла. Встала рядом. Взяла нож.
— Как ты спал? — спросила она.
Он замер. Рука остановилась.
— Хорошо, — сказал он тихо. — Лучше, чем... — Он замолчал.
Она не стала спрашивать. Знала.
Он посмотрел на неё. Долго. Потом сказал:
— Спасибо.
— За что?
— За то, что была там.
Она кивнула.
— Я всегда буду там.
Он смотрел на неё. Молча. Потом отвернулся. Вернулся к котлу.
Она осталась. Рядом.

--

Днём она нашла письмо.
Она не искала. Просто открыла ящик стола — того самого, в лаборатории, где он хранил блокноты с формулами. Искала чистую страницу. Нашла конверт.
Официальный. С гербом Министерства магии.
Она замерла.
Взяла. Посмотрела. Конверт был вскрыт — аккуратно, ножом. Письмо внутри — сложенное. Она развернула.
«Мистер Малфой. Министерство магии рассмотрело ваши зелья, поступившие в больницу Святого Мунго. Мы признаём их исключительную ценность. Предлагаем вам сотрудничество: официальную лицензию, лабораторию в Министерстве, доступ к редким ингредиентам. Мы также готовы рассмотреть вопрос о восстановлении вашего статуса в магическом обществе. С уважением...»
Она дочитала. Опустила руку.
Драко стоял в дверях.
Он смотрел на письмо в её руке. Молча.
— Ты нашла, — сказал он.
— Да.
Он вошёл. Подошёл. Забрал письмо. Сложил. Положил обратно в ящик.
— Почему ты не ответил? — спросила она.
Он молчал. Долго. Потом сказал:
— Потому что там меня помнят как Пожирателя.
Она смотрела на него.
— А здесь... — Он обвёл рукой лабораторию. — Здесь я просто А. Корвус.
Она шагнула к нему. Взяла его лицо в ладони.
— Ты не просто А. Корвус, — сказала она.
Он смотрел на неё. Серые глаза. Тёмные. Что-то в них — что-то, что боролось.
Она поцеловала его.
Мягко. Медленно. Как будто говорила что-то, чего не могла сказать словами.

Он ответил.