Итадори ответил: Хорошо. Возвращайся.
Кэнта допил кофе, сложил газету и встал.
Проходя мимо ворот сада, он на секунду остановился - будто завязал шнурок - и бросил быстрый взгляд внутрь.
Сад был красивым. Старые сосны, камни, покрытые мхом, тихая вода пруда. Обычные посетители ходили по дорожкам, фотографировали, кормили карпов.
Никто из них не чувствовал, что у них под ногами - глубоко, в темноте под корнями - что-то медленно открывается.
Кэнта выпрямился и пошёл обратно.
Четыре с половиной дня, - думал он.
- Успеют.
Он не знал, откуда эта уверенность. Просто - была. Как бывает иногда, когда встречаешь людей, которые не умеют проигрывать не потому что сильные, а потому что не представляют себе другого варианта.
